El yugo

No hace mucho que el viento ya ha aquietado las hojas de los arboles que sollozan. Temen, tanto como yo, que se las lleve el viento. Ahora todo esta tranquilo, en una frialdad que cala los huesos. Pero no puedo resistirme. Es más fuerte que yo, el perenne pecado de mi carne. Y resisto. Resisto sin apenas abrir los ojos. Muero cada segundo que me abres las piernas. Poco a poco. Y poco a poco ahogo la sangre que llena mis manos sucias de tu pecado. Es este hálito eterno, que me acompaña desde que nací. Este hálito, candorosa llama que me empuja hasta las cuerdas de tu horca. Borracha de hastío, vuelvo, como el pájaro a su nido, regreso, para matarme otra vez, y eternamente resurgir desde este cementerio de las palabras.

Noèlia Diaz Vicedo

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Memorial de un verso

No temas, aunque sólo pueda contarte estas historias tristes, no temas…

Roberto Bolaño

Anoche soñé con un verso que desgraciadamente esta mañana al levantarme he olvidado. Era musical y perfecto en sus formas redondas y sensuales. Sonaba a una melodía de horizonte desperezándose. Implicaba – creo – a una araña o a una tela de araña donde quedaban enmarañados la fría fuente de agua junto a la que Lorca predijo descansar un día y la flor que arrojada del abismo trepaba una Blanca Varela buscando luz que la endureciera. Este verso rotundo, el mejor que nunca he escrito, se lo tragó la nada porque anoche me venció el cansancio. Y hoy amanecí llorando por haberlo perdido. Si te digo que no me acuerdo de cómo empezaba, ni estoy ya segura de que hubiera una araña. Por eso me propuse escribir estas líneas como memorial de esta pérdida. Porque no me acuerdo de nada y en su lugar hay un gran vacío. Pero sé que fue un gran verso y que anoche existía. Y quiero dejar constancia.

Pilar Cácere

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India

4

Mi sono commosso. Mi sono commosso davanti ad un Buddha dorato che mi osserva con gli occhi socchiusi, pacifico. Un filo di fumo si alza lento e traballante da un incenso che brucia. L’immagine del Dalai Lama siede sul suo seggio intarsiato e dipinto. Il tempio è un’isola. Calma e serenità mi pervadono. Gli occhi si riempiono dei colori delle centinaia di piccoli Buddha dipinti sulle pareti, fino a chiudersi per meditare. Il corpo si rilassa; la mente si svuota. I problemi svaniscono. È un vuoto che riempie l’anima. È impossibile non fermarsi un momento. Chiudere gli occhi per alcuni minuti e lasciarsi andare alla serenità, guidati dal sorriso dorato della statua. È il tempio buddista di Norbulingka, istituto per l’insegnamento dell’arte tibetana in India. Un’oasi di pace, un piccolo e tranquillo Tibet, lontano anni luce dal caos indiano. Al di là delle mura colorate, la vita scorre lungo la strada tra vociare e rumore di clacson. Vacche e veicoli si sfiorano con rapidità infallibile… se tutto va bene.

Marco Pavan

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Mirada-palabra

No puedo sino alejarme de ti, y caminar hacia aquél lago en el que me adentro firme  y pausadamente como si quisiera vengarme de ti, y de todo lo que eres. Soy porque tu eres. Vivo porque tu vives. Escribo porque odio tu lugar, casi tanto como la miel de tu piel, que me atrapó desde antes de conocerte. Y aún así, poseída de tu esencia te anhelo, anhelo el hálito cálido de tu presencia, me estremezco cada vez que tu mano toca mi pecho y siguiendo hasta mis pies, me ofrece el camino, la huella de tu pelo, ha hecho que te persiga perenne en la eternidad de tus recovecos. Huyo, huyo de tus pezones, que son la miel de mis sienes, que bombean la leche sagrada de las cuerdas que ahora rodean mi cuello y no me dejan respirar. Cierro los ojos y con los dedos recorro tu vientre donde quiero encontrar el abismo en el que vuelva a nacer reencarnada de nuevo en ti.

Noèlia Diaz-Vicedo

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Birth of Eve

———————————Eve was not born from Adam’s rib…
—————————————————–Anonymous

Fading away, wings of shivering birds
peeling off my skin – not a nest but a shield.
I do not speak. I do not live. I spit on the beginning
you should not see, black helmet of faith.

‘I have done it again. One year in every ten’-
She said. I take and re-take the acid of her vein,
And I crawl like her baby around her long neck
Creep, drag, duck, purge… the roots of my hair!

The limbs of my womb – move! – again and again.
I have killed the spider in my tongue.
Now – be my guest – you can sing the song
But wait, wait until dawn.

The black phantom of love is not gone
Purple, blue, yellow lights of stone merge…
He is still eating with honey, my hands in his sex.

Noèlia Diaz Vicedo

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Como ese hombre

———————————Ya no me encontraron.
——————————– ¿No me encontraron?
———————————No. No me encontraron
——————————————-Federico García Lorca

—-

como ese hombre que fue árbol
por amor a las raíces de la tierra
como ese hombre que cambió
brazos por ramas

y se volvió viento y lloró
y tuvo por compañera la luna,
como ese hombre puro y solo
aterido y tembloroso
que fue muerto,
como ese hombre yo también

¡amor, amor!
un trozo de yerba escondida,
un solo pedazo de tierra

Pilar Cáceres

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Segno suono (voce)

Se leggo in silenzio o scrivo
disegnando arabeschi e lettere
ordinate
—————-spesso mi accorgo
che in petto mi brucia un fuoco
sonoro
———un flauto
—————-che aspetta soltanto
————————-di gonfiarmi le guance

Così, a volte
lascio la stilo, rilasso
—————-libere le mani
————————-e appoggiando le spalle
alzo la fronte
—————-estendo il mio povero collo

——————————–stelo alla brezza

e solo allora, la muta mia bocca si apre
lievemente e il mio torace si espande
mentre
———–l’aria mi penetra
———————————mi vive
———–e si intrattiene

——————nella mia più intima stanza

———–la alza
———————————-la disperde

———-più in là dalle narici

———-———-—————e finalmente

———-all’aperto

-

Lì, abbasso le palpebre; si oscura lo specchio
della mente e, ora, dal fondo della respirazione
la mia voce
—————-ritorna alla foce sommessa
———-———-———–————–—– del grido
segno suono del sono

—-

Alessandro Mistrorigo

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La voz

Mujeres de los siglos me habitan.
Gioconda Belli.

Hay una mujer en mi ventana, de pie
que apoya su cabeza sobre una pared,
descansa su brazo, ligeramente,
sobre una fuente de piedra.
Hay una mujer en mi cabeza, sentada,
que con su bastón, golpea con fuerza
el cimiento de mi pensamiento.
No hay una mujer en mis palabras
ni siquiera en mi sombra descansa,
¡entre todos los vocablos que componen mi retrato!
Y ella recogiendo las flores del jardín…
Hay una mujer en mis ojos,
que lanza pepitas de oro a mi boca,
y borda con cantos sáficos mi vestido.
Pero la danza de su lengua no me invitó a bailar.
Hay una mujer en mis pechos,
que alimenta con leche salada
los sueños de una guerrera desterrada.
Que tiene en sus pezones la mirada hierática de Isis.
No hay una mujer en mi vientre que me enseñe
los secretos del reino, que vista la túnica azúl.
Que rompa la costilla de su llanto,
y que dé a luz al primer Adán.
Todo mi esqueleto es un paisaje armonioso,
perfecto. En él confluyen los mares, los ríos
y los lagos que nacen de mis montañas.
¡Guardaré en las tinajas sagradas sus aguas!
Las páginas están en blanco,
el disco solar ahogado.
Las líneas ya no guían estas palabras
transparentes e invisibles.
En la mirada de la ureus,
no hay una mujer.
(El espejo rompió el sonido de la voz
de la mujer que hay en mi ventana).

Noèlia Diaz Vicedo

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Algo frío

Algo frío
incierto
algo perdido
algo que suena
algún mal
algo estremece
se repite
algo que recuerda algo
como de árboles decapitados
buscando el poema
buscando el hueco del mar
en el azul de unos labios

Londres, September 2009

Pilar Cáceres

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The box

Homage to Sylvia Plath (45 years later)

The box is closed.
I know that you will not come.
There is no wind, no lights, no stars.
Your eyes might fall apart
I know that you will not come.
The darkness from the sky
comes down with marble drums.
The celebration is going to start.
I know that you will not come.
Deans, nuns, mum and dad,
will shout fully proud.
I know that you will not come
full of anger, it is so sad.
Trees, leaves, burning on the sea side.
The moon enhances the night
in the box with no dreams, no love.
I am cold, cold, cold.

Noèlia Diaz Vicedo

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